21 Mai Mon paris me manque

19h30, j’attends qu’ma peine sèche pour la contourner. L’écluse pas loin, le canal en bas, je croque le grec, j’me demande, si les rasdep sont toujours là, la nuit sous l’pont, maintenant qu’ici c’est propre. Paris se rajeunit comme les tapins du coin. Lifting 18-19, despee ils nous ont mis le tram’ et la banane. Les immeubles cleans, les caméras qui vont bien avec… Merde ! Ça doit être l’enfance aux puces qu’a déteint sur la cogite…

Définitif, j’kiffais mieux mon vieux paname et ses rides, son bide, ses gens qui s’mélaient d’leurs affaires. On sait c’qu’on perd, on sait pas c’qu’on trouve disait Willy à Alf. C’est vrai ça !
Où sont passés les bidochons bouguons avec leur baguette sous l’bras, j’les préférais à ses quinquas livides qui me matent maintenant.

18-19, finit les traits tirés des papas usés par l’usine. Eux, z’en avaient rien à foutre de nos tags, ils savaient qu’le système mènerait la vie dure à leurs mômes. Leur môme c’était moi, le Sor, les CF, le 18 sale, les requins… Les nouveaux résidents sont fashion, hi-tech, i-phone, je les sens pas, d’où ils sortent ? Z’ont investit leur vie d’bureau dans le F3 tout neuf, ils sentent le synthol et les longues études. Si je dégrade, je dévalue, ils seront les premiers à…

Tes souhaits : me comprendre…
Pa, pa, pardon. Pédé, tu miserais bien dans un Horphé sur toile, mais mon K vaut queue d’âne, vu qu’ch’uis pas dans l’catalogue redoute. Vas te faire. Outre le fait que je trace, la canette de coca dans la gauche, la bombe dans la droite, décontracté… Je les emmerde tous !

Le calme dans la tempête.
Dévisage. Hésite, toi le monsieur avec ton caniche tout moche en laisse. Le recul c’est ta bonne décision du soir, ch’uis pas d’humeur. Si j’avais pas l’walkman, j’lui crierai le fond d’mes pensées que j’gratte là, tout d’suite.

Je suis né Paris, je suis Paris.
18-19ème est au K, tout comme Lautrec était Pigalle, comme Poulbot a eu Montmartre.

Mais putain !!! Pinaiise !!!
Paname devient puant Aristide, le piaf ne se met plus en colère. Hillaret, ton dico a pris cher, j’en perd mes ruelles repères. La p’tite afrique à Chateau noir, Chinatown, Bébel, Béssbar, il reste si peu d’couleurs blédar’ pour me faire sourire. L’argent balaye la misère, à coup d’papillon on assassine les résistants. Des rêves de papiers d’identité froissés en poches, vous verrez les copains, les vieilles pierres crèvent sous les coups du marteau piqueur. Promis demain vous aurez du plastique, du verre et d’la nouvelle technologie. Des caméras pleins, que des gens biens, un monde Mickey, vous verrez ça sera Walt Disney.

20h30. Mon Paris me manque, je rentre loin d’ici…

Keag, 2016